Ego te absolvo

"La noche trae consejo" asegura el adagio, y una servidora, que gusta de prestar oído a los saberes ancestrales, se dispuso a dejarse aconsejar por la musa luminosa y nocturnal que anduviera de guardia. Preparé, como siempre, el escenario. Apagué la luz y dejé encendida sólo la del pensamiento, la atención centrada en lo que tendría que decirme la madrugada del primer día realmente caluroso del año. Dejé la ventana abierta porque la atmósfera pesadísima traía pasaporte de Nairobi. A través de la persiana, la luna tuvo la osadía de descender en copos de luz mojandome la espera y mis papeles en una nevada azul y cálida. Le otorgué al pobre satélite el pequeño "don" de mi despegada compañía :-) y traté de arrancarle un poema al silencio. Pero se me quedaron las uñas clavadas en su raíz y sólo salió esto que os traigo. Un intento de embutir en palabras el sofoco de una noche insomne, sobrada de estrellas y vacía de ingenio.

No me gusta el verano. Ya lo sabéis :-) Y me temo que el poema me delata.

“Quien creó el silencio
deseaba la raíz,
aquel principio de la nada”.

Francisco Medina Troya

La madrugada se me ofrece, húmeda y abierta,
como una inmensa boca termal que ensaya un gemido.
Aguzo el oído por si alcanzo un poema
pero del confín de su garganta no brota hoy salmo ni aliento...

Esta noche desgajada sólo respira hondo
por la llaga branquial de sus estrellas,
se calza sus sombras, mastica cuidadosamente
la brasa azul de sus silencios.

El calor solitario me acuna esta sentencia de piel
y herrumbre que es mi cuerpo desnudo,
dos veces prisionero entre la yedra de las sábanas.

Pero Junio va ya practicando sus codicias,
cabalga hacia la salida con afán militante
con todos sus helechos -y sus venenos- enconados,
mientras, al otro lado, San Juan se prepara,
sumerge y refresca su pacífico rostro
en las fuentes sagradas de la Tierra.

Y yo aguzo el oído, por si llega el poema...

No, en esta noche germinal no hay hoguera ni plegaria.
No hay más que un silencio sucio de cadenas,
un bosque de luciérnagas en marcha,
y el paso menguante de otra luna penitente
que -púdica y argenta-
me susurra sus pecados
tras el secreto eclesial de mi persiana.

"Ego te absolvo..."



.......

Perdonad mis ausencias, el otro blog se me lleva ahora demasiado tiempo. Es como un niño pequeño que necesita múltiples cuidados hasta que aprenda a andar solito :-)

No olvidéis pedir un deseo a la luna de San Juan :-) Quién sabe lo que oculta lo invisible...
Hasta pronto.

Besos

Daniel espera el sol

.







El niño es feliz y tozudo.
Contra todas las voces adultas
él sabe insistir en su empeño:

“Quiero ir al campo,
quiero ir al parque”.

La abuela, con el cuerpo atrapado
en un cansancio de siglos,
acaricia la cabecita vehemente y besa
las manitas blancas y afanosas.

“Es de noche, no hay sol, no podemos”.

El niño no entiende la oscuridad.
No entiende que se acaben el sol y la belleza
y sale al patio a censurar la noche,
con el ceño y el corazón fruncidos,
buscando en lo oscuro un destello, una sombra
de luz, una respuesta para las preguntas
que aún no sabe formularse.

“Pero yo quiero ir al parque,
quiero ir al campo”.

La abuela explica paciente
con la voz agotada por tanto día,
por tanta noche, por tanto tiempo.

“Mañana el sol vendrá otra vez.
Cuando el sol regrese te llevaré
al parque, al campo, ¡al cielo!"

El niño duerme abrazado a la abuela
con los puños redondos y cerrados
para empujar el carro de las horas,
que caminan tan lentas, tan lentas…

En sueños, el niño corre por la luz,
a sus pies un planeta de trigo,
de trinos y azucenas,
sobre él el cielo, lo azul, la paz,
el sol,
su aliado y compañero.
De alguna forma entiende
que el astro radiante es la razón
y el sostén eficaz del mundo.

A las siete apenas,
por una rendija
el día despeña la sombra y se posa
como una libélula
sobre los párpados infantiles y tibios.

El niño despierta, como sólo lo hacen los niños,
anhelante, feliz, esperanzado,
con más sonrisa que cara,
con más corazón que cuerpo.

Y grita señalando la rendija:

“¡Abuela, mira, abuela!
¡El sol!”

Y la abuela derrotada,
con su cansancio de siglos,
con la frente entregada a la aldaba del Tiempo,
se siente niña un segundo.

Y el niño:

“¡Abuela, abuela!
¡Ya está aquí el sol!

¡Llévame al cielo!”




.....

Os presento a Dani :-) Tiene tres años y es hermano de Gloria. Dani es como el tsunami de Japón con flequillo, por donde él pasa no vuelven a crecer los cerezos. Eso sí, es muy cariñoso, y por eso se lo perdonamos todo :-)

Perdonad vosotros los ripios, acabo de escribir ésto y ya sabemos que las rimas son como los taxis: llegan cuando no las llamas y cuando las llamas no llegan. Pero como tampoco me suenan muy mal y se trata de un tema infantil, podría pasar por canción. Por esta vez las dejo.

Hasta pronto!

Tempus fugit

.

“Disfruta tu juventud, Laertes. Que el tiempo sea tuyo.
Emplea sus gracias como quieras”.

W. Shakespeare (Hamlet)

Ya han regresado.
La noche anterior a su retorno había por el aire
como una sombra alba,
como una sonrisa oculta o una voz en espera,
una alegría de hojas dormidas que empiezan
a recordar qué era eso tan extraño
de estar vivo y despierto.
Las nubes heladas apuntaban su ceniza
hacia una esperanza más cercana.
La faz quebrada del frío
ya no tendía su oscuridad por los umbrales,
por los sauces, por los llanos,
o lo hacía de un modo distinto.
¿Qué era? ¿De dónde esta expectación terrestre,
este júbilo silente en las esferas?
¿De dónde esta alarma nocturna
que entendía la última noche de febrero
como un comienzo, un estreno,
el principio de todo?
¿Qué era?
Al día siguiente, la respuesta tenía trazas de pájaro.
El cielo de marzo se colocó sus galas,
su foulard azul, sus horquillas negras.
Y un desbocado concierto de alas
me llamó feliz a su juego:
“El tiempo vuela”, me dijo,
“pero mientras lo tenemos, el tiempo es nuestro”.

………………

Ya han regresado :-) No temen al frío ni al trabajo. Son débiles y tenaces. Reconstruirán sus nidos y lo harán alegremente, sin un gesto de cansancio. Trabajarán duro, y lo harán cantando.

Ya están aquí. Y yo no tengo más que un portaminas, un cuaderno y mi escaso talento para expresar mi bienvenida.

(Ops! parece que Erato ha regresado también ;-) Este poema lo escribí esta tarde. Hay pocas diosas reales o ficticias que se resistan al regreso de las golondrinas :-))

Volveré prontito :-)
Besos!

Feliz Nochebuena

.

No sé qué tiene de malo
que un día al año nos recuerden
que no estamos aquí para nosotros,
que estamos aquí para todos, para ti, para él, para el niño
que mira la luz con asombro y reverencia.
No sé qué tiene de malo
que en medio de este desastre cósmico que es vivir
que en medio de tanto dolor arrastrado
por el fango peguntoso de los siglos
que en medio de tanta racha de mar en contra
que en medio de tanto horror y llanto,
se nos recuerde que nacimos para dar,
que ésa es nuestra única profesión y destino...
Aunque luego se nos olvide,
aunque luego volvamos al escritorio,
a la máquina fea que chirría su desencanto
al martillo, a los teclados, a la penumbra del oficio
hastiado y melancólico de vivir.
Por eso, porque se nos olvida,
y porque esto de estar vivo ya tiene mucho de tristeza,
no sé qué tiene de malo
qué tú esta noche me recuerdes
que deseas mi bien
y que yo te devuelva el mismo deseo,
como una flor entregada a la dulzura
con las manos y el corazón de puertas abiertas.
No sé qué tiene de malo
que esta noche nos recuerden a todos, en fin,
eso que se nos da tan mal
el resto del año.


Erato sigue de vacaciones invernales, así que sin llamarla esta vez, simplemente me he puesto a escribir "a ver qué salía" :-) No es ni siquiera un vuelapluma, es directamente escritura automática. Palabras que salieron por salir, sin corregir ni nada. Ahí las dejo.

Espero que paséis una noche en armonía, en paz con vosotros y con aquellos que amáis. Con tener eso, ya se tiene mucho. Feliz Nochebuena!




La chica de la foto es Gloria, mi sobri :-) Si os gusta podéis usar la imagen. Besos!

.

Alas

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Os dejo un poema en prosa (o poesía gandula, horizontal, como me gusta llamarla :-)) que me salió de un plumazo anoche: fui a lavarme las manos y la ventana del baño estaba abierta, se me quedaron los ojos enganchados en las zarzas del cielo y dejé constancia por escrito para los anales de lo inservible, una tontería como otra cualquiera :-) ... La imagen es un trabajo con ceras acuarelables. Pertenece a una serie de tres, los otros dos girasoles podéis verlos en el slide de la derecha.
Hasta pronto! :-)


............

“Creo que si mirásemos siempre al cielo,

probablemente nos saldrían alas”

Gustave Flaubert

Me gusta mirar al cielo. Es un vicio barato y un miorrelajante con pocas contraindicaciones, así que, a veces –muchas- dejo los pinceles con las luces de espera y me voy a mirar el cielo, aprovechando que aún me cabe en los ojos. En casa no ven en el cielo nada que exija tanto escudriño y me colocan en el cajón de los raros, de las veletas zangonas o en el de los poetas con los pies en volandas. Yo me invento otra categoría de mueca indiferente y empiezo a sentirme como un océano boca abajo, mirando hacia arriba.

Me gusta mirar al cielo. Atrincherarme en esta tortícolis de mis pupilas y meterle mano al recuerdo mientras se deja. Me hundo hacia lo alto en esta noche de nubes gordas y violetas que se le ha quedado a septiembre después de que al sol se le cayeran por fin los clavos de sus botas militares. (El otoño es un caballero, me obliga a cerrar las ventanas de mi cuarto, para no espiar mi gesto cansado al desnudarme. No es un cerdo voyeur como el verano).

Me gusta mirar al cielo. Pero siempre hay cerca un reloj con trazas de catedrático en horrores y con los minuteros en desbandada que me recuerda que la masa corporal del tiempo se aligera peligrosamente entre mis brazos. Entonces soy buena, vuelvo al trabajo, a los pinceles largos y expectantes, vuelvo como un vigía que finge estar cansado de que el sol le muerda la frente.

Después, con el torpe ademán de los que no saben ser furtivos, echo hacia atrás un brazo y toco mi espalda que está, siempre, desesperantemente cerca. Paso el dorso de mis dedos entre mis omoplatos, allí donde nacen la frustración, la rabia, el reuma y los sueños. No encuentro lo que busco y pienso: “Puede que quede poco tiempo, pero aún queda mucha espera”.

Hojas

.


Ya sólo espero hojas.

Hojas pasadas de fecha, blandas de oro,

abrazadas al viento y sus alas.

Sólo hojas.

No rendiré mis deseos

al verano y a sus mareas generales,

a sus alardes comunitarios,

a sus peces paralelos,

a su estulticia colectiva velada de usanza.

Al terco mimetismo de las especies.

No. Yo apetezco un horizonte rubio.

Una amarilla cosecha de hojas y de tardes,

un aguardar quieta, blonda, constelada,

la noble aventura del frío.

Sólo queda esperar…

y ése es mi fuerte,

una estación pasa deprisa

y yo estoy hecha de esperanza.

.........

No estamos en verano pero por estos sures lo parece :-)

Pues no, no me gusta el verano, porque llevo mal el calor y porque en verano se ve un tipo de tontería oculta el resto del año, jaja. Pero este invierno ha sido tan saborío que casi deseo que el Lorenzo se ponga las medallas del tirano como suele por mis lares en esta época. Aquí o te hielas o te asas, no hay término medio. Hasta el clima es apasionado al sur de Despeñaperros.

La imagen es un trabajo de estampación: se aplica tinta, acrílicos o cualquier otra cosa que tengáis en casa en el anverso de una hoja natural. La presionáis sobre un papel, y he aquí el resultado. Intentadlo, es muy agradable :-)

Besitos grandes, grandes.

Otra vez

Otra vez…

Buscando entre los sillares un resquicio,

un camino hacia la luz que no sea cuesta arriba,

un sueño que no tenga ojos de ceniza.

Otra vez…

Me abrazo a la esperanza como si fuera Dios (ella)

o el diablo (yo) y me despierto apretando mis hombros.

Estrujo mariposas en los puños hasta que son almas

y le recuerdo a la noche su escaso don para el consuelo.

Otra vez…

Soy, de nuevo, capaz de matarme a preguntas,

cogeré la más aguda y me abriré las venas con su filo.

Del garfio de una interrogación colgaré mis vísceras

como un ternero absorto que espera el despiece.

Sé quien soy y no me importa reconocer

que podría, apartando culpa y agravio,

vivir sin mí y sin nada,

sin alma, sin mar y sin destino.

Otra vez...

..........................

La imagen es una interpretación personal a la acuarela del célebre cuadro de Edvard Munch "El grito". Bueno, de una de sus versiones, que también os dejo aquí abajo. Perdonad las malas vibraciones que me revolotean esta tarde :-(

Besos a todos.

La sonrisa II (Hipérbole controlada :-))

No seas atroz.

Piensa también en la dicha ajena

y no deleites tus días

descansando en la órbita de tu ombligo.

No lo hagas, amor…

No sonrías.

Si lo haces manarán espigas,

como albor, en la nevada.

Sementera, pólenes y amapolas

en la garganta seca de diciembre.

Lloverán frambuesas y licores

sobre los planos estratégicos,

sobre las ambiciones siderales,

sobre los avisos gubernamentales,

sobre las deudas no condonadas,

sobre los colmillos del tirano,

sobre el terror de las estadísticas,

sobre los gráficos demoledores,

sobre los ingenios homicidas,

sobre las ondas hertzianas,

sobre los satélites espías,

sobre los taquígrafos y los garfios,

sobre la sangre olvidada en las aceras,

sobre los instrumentos y las garras,

sobre la piel, sobre la herida,

sobre la ausencia terrible de los dioses.

Un almíbar nuevo cubrirá los despojos

del mundo ceniciento, desactivando

el instinto fiel de las abejas

que dejarán las violetas para libar

el inesperado azúcar de las lanzas.

Mira que truncarás la noche,

que trocearás las sombras.

Trocará Junio los designios del invierno

que se instalará con el centeno,

con la luz y las manzanas,

en el letargo esquimal de los glaciares.

Que no, que no deliro. Sé de lo que hablo.

No seas atroz.

No cedas, desconsiderado, a la alegría.

Ya están bastante mal el clima y esas cosas

para que andes tú removiendo ciclos

y estaciones

con el alba impetuosa, germinal

de tu sonrisa.

.....

Bueno, es que no le habéis visto sonreír ;-)

La imagen es un trabajo a lápiz áun en proceso.

Besos a todos.

Mi patria es la piedra

.




Mi pueblo es un recuerdo árabe engastado en la piedra. En la cúspide de su difícil orografía vigila un gigante meditabundo, una fortaleza bereber que derrama su gallardía por olivares y aceras. A veces le hablo, le pregunto por su osada permanencia, y él me contesta, en un susurro duro y antiguo, de este modo:

Mi patria es la piedra

y de su núcleo brotó mi “siempre”.

Tengo una raíz milenaria

enredada en el útero añoso

de este planeta marchito,

en la matriz palpitante de Gea.

Soy más que un botín desmemoriado,

más que la huella pétrea de un vestigio,

más que el tributo amurallado

a un eterno devenir de guerras y tambores.

No, miradme elevar mi homenaje a los astros.

Soy una oración almenada

a los dioses solares del crepúsculo.

Soy la litiasis de la Historia,

soy la derrota del Tiempo.

Y en mi altivez,

siempre presente y venidera,

garantizo,

triunfal,

acorazada de torres y de siglos,

vuestra firme presencia en el mañana.

La primera foto es mía y ésta última de Pedro Pruneda, de Absurdilandia de Locuán. Están a vuestra disposición.
Besos a todos :-)

Réquiem para un ángel

"Defender la alegría, como un derecho"
Mario Benedetti


Para Alfonso, que ya es luz

No recuerdo de una vez para otra

que es inútil formar “¿por qués?”

redonditos y bien tallados,

porque sirven para poco,

y se van quedando pegados

en todas partes, colgando

de la lámpara, como telarañas.

Otros, más osados, se mezclan

con la pelusilla debajo de las camas

y, la verdad, hacen bastante feo.

Quizás sea cierto que Dios siempre

anda escaso de ángeles

y sobrado de incógnitas

y va reclutando su séquito

a destiempo, tomando de aquí

y de allá, sin solicitar nuestra opinión

a aquellos que nos son más necesarios.

Pero yo, en esta noche tan triste,

voy a dejar de formar “¿por qués?”

redonditos y bien tallados

que sólo sirven para ensuciarme

el corazón y las lámparas

y velaré para recordar

esos ojos tuyos, tan reflexivos,

esa mirada calma de filósofo niño,

de duende oriental y sabio,

de mago… De alguien, en fin,

que sabe algo que los demás ignoran.

Porque yo estoy segura

de que tú, a pesar de tu silencio,

-o gracias a él- sabías la respuesta

a dos docenas de “¿por qués?”.

En esta noche tan triste

fijaré con cuatro chinchetas

a la pared gris de mi memoria

-como los recuerdos que me alzan

como los dibujos de la prima Gloria-

aquel bullicioso cumpleaños

en que tus ojos de mago filósofo,

o duende oriental y sabio,

miraban con indolencia de artista,

las estrellas y los pájaros

que esta soñadora rara y con ruedas

dibujaba, rodeada de chiquillos,

sobre el sufrido mantel

manchado de nata, de luz,

de colacao y de risas.

Esta noche tan triste me quedo, en fin,

con tu piel alba de nube creciente,

con tu boca como una estrofa abierta

-que vivía y dormía al filo de la sonrisa-

con tu pelo de sol chapoteando en el centeno.

Con tu caminar de muñequito feliz

que, contra todas las tragedias,

sólo esperaba de cada día

miel y mañanas, defendiendo,

sin haberle leído, mejor que Benedetti,

el derecho a la alegría.

....

Alfonso (Alfonsifo, como le llamábamos) era primo de mi sobrina Gloria. Nació con Síndrome de Down lo que significa que era capaz de una forma de amor más desinteresada y pura que otros críos. Sufrió múltiples problemas de salud pero jamás se le desdibujó la sonrisa. Era un niño despierto y curioso, y ayer se marchó a explorar otras dimensiones. Tenía siete años, y a la sombra de su pérdida escribí estos versos.

La imagen es un boceto rápido con lápiz acuarelable.

Besos a todos

El espejo

.



.


"Infinitos los veo, elementales
ejecutores de un antiguo pacto,
multiplicar el mundo como el acto
generativo, insomnes y fatales".

J. L. Borges

Me pongo ante él

y el porvenir se expande

con el ritmo elegante de una galaxia.

Las paredes me estorban.

No concibo más que puentes

y enredaderas cuando me miro

y siento que mi imagen

es sólo suya.

El espejo me obliga a confesar

cuando me someto

a su violento y dulce tercer grado.

“¿Sí o no? Contéstame”.

Me acosa a preguntas.

“Sí”…, le digo

a mi imagen reflejada que no soy yo.

Y sonrío.

Y ya no hay temblor ni velo.

Confieso que él ya no puede nada

contra mi decisión

ni mi desidia.

Confieso que ya no se me despellejarán

los dedos,

-como entonces-

por morderme las uñas,

por arrodillar las ganas

ante la frustración o el fracaso.

Las alternativas son felices

si son tangibles.

Y son tantas…

Sobre mil cariátides

descansa la esfera azul de mi templo.

(Alguna recién esculpida,

alguna recién estrenada).

Y el espejo amanece

con su mirada secuaz,

sin azogue ni júbilo.

Sólo vertical

y cristalina,

para mi mal.

....

La foto es mía. O sea, que es vuestra :-)
Besos

El lirio

Imagen. "Lirio". Lápices acuarelables.

Aprender del lirio

la dulzura.

Bella y efímera,

en la tempestad flexionarme

sin romperme en pedazos.

Con una cortesía de pétalos

entregarme

-el corazón encorolado-

a los ojos, a las manos...

flexible sin sumisión,

erguida sin vanidad,

dócil y amplia,

alimentarme del dolor y del rayo

para crecer hermosa

fuerte,

y ser el desenlace feliz

de la lluvia

moteando las orillas.

Aprender del lirio

la alegría

de ser tierna y fugaz,

bella y superflua -sin lamento-

para volverme, en fin, memoria,

aroma en tu siempre.

Todos los Santos

.




Este poema tiene un año, lo escribí el año pasado el día que indica su título. Y título es justo lo que le falta al dibujo que también os presento, se aceptan sugerencias :-) La técnica, lápices de color.
Aún no me encuentro bien, pero me cuesta horrores mantenerme alejada del blog y de vosotros. Os debo visita a todos o casi todos, disculpadme, a ver si me voy poniendo al día. Un millón de besos.

Hoy la mañana se ha incorporado

como una novia virgen,

feliz y estentórea de pájaros

y de brisas

y se ha extendido como miel nueva

sobre el temblor otoñal de la albahaca…

El cielo de un azul enhiesto,

retador,

me explica la alegría

en ese idioma suyo falto de vocales

y sobrado de alas.

-Pero yo no le entiendo-.

Esta mañana

-alegando tumbas y fiestas-

Dios se ha enredado entre las hojas

como si aún hubiera esperanza.

.

¿Cómo será?

¿Cómo será?

eso de avanzar sin trabas,

alentada, que cada piedra,

en lugar de un sobresalto,

sea un adorno íntimo del paisaje.

¿Cómo será?

Enviar mi intención hacia ese músculo lejano

de mi feudo en eclipse y que se me ofrezca

vasallo y sumiso...

La piel despierta, por fin,

de su sarcófago sueño.

¿Cómo, cómo será?

Andar alegremente,

despreocupada,

abierta de brazos como un crucifijo

a lo venidero

como lo estoy a lo pasado...

¿Cómo? ¿Cómo demonios será?

Eso de ser feliz,

¿cómo será?

Olvidé decir ayer que el dibujo está realizado con carbón y creta blanca en barra sobre papel Mi-Teintes gris. No, no es un autorretrato :-), es una carita que me anduvo merodeando por la cabeza unos días pugnando por hacerse visible en el papel. Besos.

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