Paisaje de diciembre con mendigo al fondo

Qué no daría yo por poder sustraerme a la angustia de las aceras. Le miré un segundo... Su cuerpo le bastaba para medir el frío de las baldosas. Aún así pude haber pasado a remolque de la indiferencia que asfixiaba el gris “gabardina sucia” del asfalto y ese otro gris, menos palmario, de las sonrisas viandantes espoleadas por el solsticio. Pero la curiosidad, que se pretendía inercia, me llevó de la mano a su mirada. Comprendí, entonces, cuán bulliciosa puede ser la soledad. Unos ojos sin azogue recogían desde el suelo el Adviento feliz que afligía a los otros. Unos ojos apagados por un río artificial de luces callejeras que se le repetían fatigosamente por los iris nublados de alcohol y dióxidos.

Diciembre pesa como un mundo de abetos masacrados cuando emborrona la mirada de aquellos a quienes Saturno no invitó a su fiesta solar. El invierno se inaugura con una exhortación a renegar de cualquier romanticismo. Los últimos serán los últimos. Y nada más.

Qué no daría yo por disponer del celofán suficiente para empapelarme los ojos. Para sustraerme a la angustia de las redenciones que nunca se detienen en las aceras.