"Aún aprendo" / "I still learn"

Thanks to Cherrie McKenzie (CoActiveDreams) for permit me to draw the beautiful hands of her father.

Gracias a Cherrie Mackenzie por permitirme dibujar las hermosas manos de su padre.

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"Aún aprendo" es el título de uno de los úlitmos bocetos que realizó Francisco de Goya, siendo ya muy anciano. El dibujo representa a un hombre mayor y vencido, apoyado en dos bastones. Se supone que con este trabajo Goya quiso transmitir la idea de que un hombre es, en realidad, sólo aquello que sabe, y que la edad no es óbice para seguir adquiriendo conocimientos. Al fin y al cabo, aprender no es otra cosa que avanzar y crecer y nada debería impedirnos seguir creciendo hasta el último instante.

Recordé este extraño boceto mientras dibujaba estas manos, por eso me permití la osadía de tomar prestado el título. Espero que, allá donde esté, el maestro aragonés sepa perdonarme :-)

Besos a todos.

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Todos los Santos

Este poema tiene un año, lo escribí el año pasado el día que indica su título. Y título es justo lo que le falta al dibujo que también os presento, se aceptan sugerencias :-) La técnica, lápices de color.
Aún no me encuentro bien, pero me cuesta horrores mantenerme alejada del blog y de vosotros. Os debo visita a todos o casi todos, disculpadme, a ver si me voy poniendo al día. Un millón de besos.

Hoy la mañana se ha incorporado

como una novia virgen,

feliz y estentórea de pájaros

y de brisas

y se ha extendido como miel nueva

sobre el temblor otoñal de la albahaca…

El cielo de un azul enhiesto,

retador,

me explica la alegría

en ese idioma suyo falto de vocales

y sobrado de alas.

-Pero yo no le entiendo-.

Esta mañana

-alegando tumbas y fiestas-

Dios se ha enredado entre las hojas

como si aún hubiera esperanza.

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Identity

Imagen de http://algomas.blogia.com/2007/septiembre.php

Miró por la ventana y vio que la mujer que se detuvo junto al semáforo sobre el vértigo de sus tacones le había plagiado el rostro. Aquella desconocida tenía sus mismos ojos, oblicuos y azules… Y su misma nariz, su extraña mandíbula de perfil afro y tez caucásica, el lunar incitante, el cabello largo y oscuro, la frente esperanzada… Hasta el mismo disfraz de carmín en los labios. Sí, era el mismo rostro que vivía en su espejo. La mujer de los tacones cruzó a toda prisa el paso de cebra con los brazos firmemente cruzados en un intento ineficaz por cerrarle el paso hacia su cuerpo a ese frío que en noviembre le va creciendo a las aceras. Y se marchó, calle abajo, fundiéndose con el oleaje urbano, abrigando el gesto seguro de quien cree tener el tiempo a su servicio. Marcaba el paso con un ritmo de marea vertical y presurosa y todo en su cuerpo, en su pelo, en el desafío oscilante de sus caderas, en su abrigo y el bolso de piel marrón que le golpeaba la cintura, todo, expresaba una cimbreante armonía.

Se apartó de la ventana sonriendo. Con los ojos cerrados tomó de la mesa aquella fotografía que le hicieron cuando tenía diez años, la rompió muy despacio en cuatro cuadrados casi perfectos y los arrojó a la papelera paladeando el instante.

Después abrió los ojos. Y empezó a ser feliz.

Muchas gracias a todos por vuestros comentarios. Chicos, os vuelvo a dejar unos días, estoy pachucha otra vez, ya os iréis acostumbrando a mis continuas pachucheces :-) Durante unos días no escribiré ni comentaré, pero prometo que me pondré al día cuando regrese y os iré visitando para corresponder a vuestra amabilidad. Evidentemente, a mí aún no me ha llegado el momento de "empezar a ser feliz"... Un besazo gordo a todos.

Dear friends, I'm fealing a little ill and I must rest some days. I hope that I will be back soon. I send you a great kiss for everyone.

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¿Cómo será?

¿Cómo será?

eso de avanzar sin trabas,

alentada, que cada piedra,

en lugar de un sobresalto,

sea un adorno íntimo del paisaje.

¿Cómo será?

Enviar mi intención hacia ese músculo lejano

de mi feudo en eclipse y que se me ofrezca

vasallo y sumiso...

La piel despierta, por fin,

de su sarcófago sueño.

¿Cómo, cómo será?

Andar alegremente,

despreocupada,

abierta de brazos como un crucifijo

a lo venidero

como lo estoy a lo pasado...

¿Cómo? ¿Cómo demonios será?

Eso de ser feliz,

¿cómo será?

Olvidé decir ayer que el dibujo está realizado con carbón y creta blanca en barra sobre papel Mi-Teintes gris. No, no es un autorretrato :-), es una carita que me anduvo merodeando por la cabeza unos días pugnando por hacerse visible en el papel. Besos.

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Premio para todos :-) ¡A recogerlo!

200 seguidores... En principio esta es la excusa, pero la razón que se esconde tras la excusa es que quiero, de alguna manera, agradecer a todos vuestra compañía y aportaciones. Con mi tonta manía de "dejarlo todo para cuando tenga tiempo", se me van acumulando los premios que me otorgan los amigos sin repartirlos como es de buen cristiano. Y como "cuando tenga tiempo" no llega, pues ahí se quedan acumulando ganas y yo acumulando culpa.

Este bonito premio lo hizo con todo el cariño nuestra dulce Caracola de http://naranjas-limones.blogspot.com/, detalle que en su momento le agradecí muchísimo. Ahora no recuerdo entre cuanta gente lo tenía que repartir ni qué otros requisitos había que cumplimentar. Yo agarro y cojo y por tó el morro os lo dedico a todos :-) A los doscientos seguidores y a cualquier otro que se añada más. Creo que recibo mucho más de lo que doy y me siento privilegiada. Un millón de gracias.

Besos en ráfagas y felicidades :-)

Ah, podéis darlo a quien queráis, no hay requisitos.


(Y ahora a ver cómo me las arreglo para avisar uno por uno a los doscientos ....¡glups!)

Ops! I forgot the English-speakings :-) Sorry.

This is a prize for all my followers. You can take it to yours blogs or websites. Thanks a lot for to keep me company and for yours always kind comments. A great kiss for everyone.

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A veces me llega la vida

Imagen: "Autorretrato fundido en negro". Carboncillo y sanguina.

A veces me llega la vida,

candente, dilatada,

como una ardillita roja,

toda ojos, corazón y nervio.

Y me regala el don del último fruto

para que reconstruya con él

mi otoño.

Hacía tiempo que no trabajaba con sanguina. Había olvidado lo luminosos que son los resultados... Y también había olvidado lo mucho que mancha :-S Tengo sanguina hasta detrás de los ojos, aunque no sé cómo ha llegado hasta allí :-D. Para hacerlo un poco más original apliqué en torno al rostro unos trazos con carboncillo en barra junto con otros de la misma sanguina, como si la figura "surgiera de la oscuridad". Besos a todos.

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La sonrisa

Por la luz de tu sonrisa
llego suavemente
de mi oscuridad al mundo.

Diógenes

“Durarán más allá de nuestro olvido”

J. L. Borges

A mi hermano

No puede haber espacio mayor que la memoria.

No puede haber rincón más oscuro

que esta claridad con que hoy me asomo a todo lo perdido.

Aquí, en mi regazo, duermen su sueño de polvo

un millar de formas, conclusas como ruinas.

Voy amontonando cada objeto vetusto

que una vez fue útil o bello y que ocupó

tantas mañanas, tantas tardes, tanto afecto

que ya no puedo barrerlos de mí

sin arrancar con ellos un trozo de alegría

de esa clase de alegría que nunca sobra.

Allí, desgarbados en su orden confuso,

me espera el coqueto pianito de plástico rojo

que despertó una noche de Reyes

-que entró por la ventana, nos dijeron-

a su proyecto de estar para siempre

formando parte de nuestra pequeña historia.

Aquella muñeca afectada y pelirroja,

de ojos azules y fijos como botones despiertos

que perdí en un oleaje de años procelosos

y que ahora evoco con la gravedad

con que se añora un deseo amputado.

En otro rincón, atesorando motas de olvido,

aquella raqueta viuda, sin compañera y excesiva

para dos niños menores de diez años

que la usaron para todo menos

para su primer y exacto cometido.

Nunca la supimos manejar con destreza.

Y el peluche complaciente que pretendía ser oso,

más blando que bonito, más blanco que tierno

que acomodé en mi cama tantas noches

esperando que su anestesia de gomaespuma

apagara el miedo a caer en esa trampa

que entonces me parecía el sueño y sus arcanos.

Y el perro que guardaba pijamas en su barriga

y la serpiente larguísima y destartalada

que mi madre nos hizo, cosiendo calcetines jubilados,

un reptil descomunal de andar por casa.

Y aquel cachorro de goma que miraba

como si viera. Y aquel tren de cuerda

que tuvo que aprender el duro oficio

de viajar sin rieles ni guardagujas

por el sufrido suelo del salón de juegos.

Y el caballito balancín, valiente y estoico,

que era la versión plástica del “Pequeño Tío”.

Y la capa que fingía con torpeza la piel del tigre,

auxilio perfecto en nuestras selváticas tramoyas

-Tarzán, Orzowei, Sandokán, saltando en el tresillo-.

La ballesta con trazas de animal violento,

el álbum de cromos incompleto y resignado

el cómic infumable aprendido de memoria,

el rifle de feria que ladraba más que mordía,

el Mádelman con ínfulas de batracio

-y que olía a goma más que a aventura-,

el helicóptero de salvamento que parecía un insecto disecado.

El puzzle, la máscara, la pelota,

el libro, el cuadro, la espada…

Así, uno a uno, voy rescatando,

cada tesoro amado y perdido.

Sobrevolando burlas y desmanes,

-Diógenes feliz contra el mundo-

no cejaré en este ejercicio de añoranzas

hasta haber almacenado en mi desván secreto

todas las palabras, todos los recuerdos,

que me avisan de que soy sólo un final previsto,

el resultado de toda la esperanza, la fe y el gozo

que fui acumulando para la escasez del mañana.

Mil años después,

aún soy una niña que aguarda.

Una criatura medrosa esperando

que una noche de Reyes,

u otra noche fría y cualquiera,

sólida de estrellas y de escarcha,

la felicidad, hecha juguete

o destino,

entre por mi ventana.

Disculpad la extensión. Ya sabéis los que le pasa al entusiasmo cuando se le suelta la mordaza :-) Besos a todos.

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La mariposa de Van Gogh

Entró por una rendija de la ventana como el espíritu ascendente del día muerto. Tenía ese color inaudito que sólo adornan a los objetos que se sueñan. Él la miró espantándose la fiebre de las pupilas. Los ojos rotos de delirio. Creyó que no la veía, que era una más de esas alucinaciones que le violentaban las sienes, empapadas de tabaco y absenta. Pero pronto comprendió que de la esquizofrenia nunca brotan milagros con alas.

“Quise pintarla” escribió a su hermano. “Pero hubiera tenido que matarla… y no puedo matar a un ser tan bello”.

La compasión dejó la vida intacta, pero asesinó de golpe la inspiración que hubiera eternizado una existencia tan efímera. El lugar que en los museos no ocupa hoy el lienzo jamás pintado es otro tributo más de Vincent a la belleza. A la belleza despedida por la noche, que cargaba sobre la espalda el espíritu de un día muerto.

En una de sus cartas a su hermano Theo, el genial pintor holandés Vincent Van Gogh narra una pequeña anécdota: una noche, una hermosa mariposa nocturna entró por la ventana. El artista sintió unos deseos irrefrenables de pintarla pero el animalillo, obviamente, no se quedaba quieto. Vincent le cuenta a su hermano que prefirió dejarla vivir, antes que matarla para conseguir la inmovilidad necesaria en el modelo. De esta historia simple y bella nació esta pequeña reflexión que hoy os traigo y que escribí hace ya años, para la revista cultural Espacio Luke.
La ilustración también es de mi cosecha. Es acuarela y tinta, espero que os guste :-)
Un besazo a todos.

Un niño enfermo

Imagen: "Niño enfermo", del artista francés Jean Augustin Franquilin

"Yo estoy seguro de que Dios no existe, pero, si Dios existe, no tiene perdón de Dios".

José Sacristán

Un niño enfermo

es un agujero intruso

en la paz beata de las liturgias,

es una mancha de tinta negra

en el pliego podrido de la noche,

es una esperanza al revés,

un esputo gris sobre los laboratorios

y los teoremas.

Un niño enfermo

es lo que sobra en los márgenes

impolutos de los códices,

es un tropiezo en la piedra

teologal y virtuosa,

es un paraíso sin el acierto

puntual del “Hágase”.

Un niño enfermo

es la pieza extraviada

para que el mecano no funcione

es una pregunta varada,

un signo de interrogación con raíces,

un lunar feo que el cosmos disimula

bajo un manto de supuestas

revelaciones.

Un niño enfermo

no hay código ni álgebra que lo explique.

Un niño enfermo

es el santo y seña

de la pereza homicida de los dioses.

Yo NO estoy tan segura de que Dios no existe, considero una muestra de vanidad mal controlada tener "seguro" algo que nadie sabe y es posible que no sepamos jamás. Pero sí reconozco que, en demasiadas ocasiones, no Le entiendo.
Besos a todos.

Septiembre

"La lluvia de septiembre
despierta el vacío..."
F. Battiatto

Venga el otoño a completar lo que falta,

que cada hoja descabalgue el temor al

son perdido, a una noche pechiabierta

de pulsos escondidos y ojos desterrados.

No se vaya septiembre sin renuncias

a lo bello o lo malo o lo gris o lo seguro,

no se nos venga el invierno con menos

calor del que le pertenece por derecho

y me albergue el alféizar torcaz del alma

más pétalos de los que deberían caber

en esta tarde-noche-alba aterida de, sí,

de esperanza, de esperanza, de esperanza …

Estoy de vuelta :-) Gracias a todos los amigos que habéis mantenido un rescoldito de presencia segura entre mis brasas. Os siento tan cerca que casi podría tocaros con los dedos del alma. Un beso enorme para todos.