Réquiem para un ángel

"Defender la alegría, como un derecho"
Mario Benedetti


Para Alfonso, que ya es luz

No recuerdo de una vez para otra

que es inútil formar “¿por qués?”

redonditos y bien tallados,

porque sirven para poco,

y se van quedando pegados

en todas partes, colgando

de la lámpara, como telarañas.

Otros, más osados, se mezclan

con la pelusilla debajo de las camas

y, la verdad, hacen bastante feo.

Quizás sea cierto que Dios siempre

anda escaso de ángeles

y sobrado de incógnitas

y va reclutando su séquito

a destiempo, tomando de aquí

y de allá, sin solicitar nuestra opinión

a aquellos que nos son más necesarios.

Pero yo, en esta noche tan triste,

voy a dejar de formar “¿por qués?”

redonditos y bien tallados

que sólo sirven para ensuciarme

el corazón y las lámparas

y velaré para recordar

esos ojos tuyos, tan reflexivos,

esa mirada calma de filósofo niño,

de duende oriental y sabio,

de mago… De alguien, en fin,

que sabe algo que los demás ignoran.

Porque yo estoy segura

de que tú, a pesar de tu silencio,

-o gracias a él- sabías la respuesta

a dos docenas de “¿por qués?”.

En esta noche tan triste

fijaré con cuatro chinchetas

a la pared gris de mi memoria

-como los recuerdos que me alzan

como los dibujos de la prima Gloria-

aquel bullicioso cumpleaños

en que tus ojos de mago filósofo,

o duende oriental y sabio,

miraban con indolencia de artista,

las estrellas y los pájaros

que esta soñadora rara y con ruedas

dibujaba, rodeada de chiquillos,

sobre el sufrido mantel

manchado de nata, de luz,

de colacao y de risas.

Esta noche tan triste me quedo, en fin,

con tu piel alba de nube creciente,

con tu boca como una estrofa abierta

-que vivía y dormía al filo de la sonrisa-

con tu pelo de sol chapoteando en el centeno.

Con tu caminar de muñequito feliz

que, contra todas las tragedias,

sólo esperaba de cada día

miel y mañanas, defendiendo,

sin haberle leído, mejor que Benedetti,

el derecho a la alegría.

....

Alfonso (Alfonsifo, como le llamábamos) era primo de mi sobrina Gloria. Nació con Síndrome de Down lo que significa que era capaz de una forma de amor más desinteresada y pura que otros críos. Sufrió múltiples problemas de salud pero jamás se le desdibujó la sonrisa. Era un niño despierto y curioso, y ayer se marchó a explorar otras dimensiones. Tenía siete años, y a la sombra de su pérdida escribí estos versos.

La imagen es un boceto rápido con lápiz acuarelable.

Besos a todos