Con el tiempo en mis brazos

El aprendizaje de la alegría

2009-12-23T13:45:00.001-08:00

"Sentados en la noche, a la tenue luz del Ángel..."
Franz Kafka

Mi sobrina y yo os deseamos a todos unas felices fiestas con esta "cosa" que veis arriba, jaja. Aunque no lo parezca nos ha costado lo nuestro hacerla :-) Espero que mañana tengáis la mejor Nochebuena de vuestras vidas. Que no se os haga pesada la conversación ni las viandas, que el Dios de cada cual se asome (como Gloria en la foto) por detrás de los árboles, de las luces y las oscuridades para deciros "eh, que estoy aquí, no dejes que ningún brillo me oculte". Ojalá que al Corte Inglés se le fundan los plomos pero que a vuestro árbol de navidad le aguanten las bombillitas hasta enero (que nunca aguantan). Ojalá que nadie se quede sin un regalito. Ojalá que el pavo no resulte indigesto y que seais tan felices como yo os deseo.

(Y ojalá mis conocimientos de inglés fueran suficientes para traducir todo lo anterior a esa lengua :-)) Merry Christmas for everyone, I hope you're will be very happy this night of Christmas Eve.

Besos a todos.

No sé qué era.

Un fulgor bruñido, quizás, la noche, no sé...

El asombro hecho luz en los ojos de una niña,

reflejados en el orbe convexo

de una bola dorada, tan quebradiza como ella.

No sé qué era.

La clorofila sintética de un abeto a la deriva

en el desván apolillado del tiempo,

la esperanza nueva como una semilla joven,

intacta aún ante el empuje del mañana.

La anticipación de un bien casi seguro

que sería perpetuo…

sólo hasta el seis de enero.

No sé qué era.

Un improbable cascabeleo en la escarcha del aire,

-diciembre trasteando por los alféizares-

la presencia sin cuerpo de algún ángel niño, oculto

tras el brillo de una bombilla azul o roja o verde.

El aroma del guiso especial para la noche santa

acomodándose por los pliegues de la casa,

la fe descabellada en que la paz es posible

.... durante quince días. No lo sé.

No sé qué era.

No sé qué era, pero sé que por aquel entonces,

entre fábulas orientales y marimorenas,

entre copos de corcho blanco,

entre misterios y estrellas imposibles

yo aprendí el secreto

de la alegría.

Paisaje de diciembre con mendigo al fondo

2009-12-18T08:40:00.001-08:00

Qué no daría yo por poder sustraerme a la angustia de las aceras. Le miré un segundo... Su cuerpo le bastaba para medir el frío de las baldosas. Aún así pude haber pasado a remolque de la indiferencia que asfixiaba el gris “gabardina sucia” del asfalto y ese otro gris, menos palmario, de las sonrisas viandantes espoleadas por el solsticio. Pero la curiosidad, que se pretendía inercia, me llevó de la mano a su mirada. Comprendí, entonces, cuán bulliciosa puede ser la soledad. Unos ojos sin azogue recogían desde el suelo el Adviento feliz que afligía a los otros. Unos ojos apagados por un río artificial de luces callejeras que se le repetían fatigosamente por los iris nublados de alcohol y dióxidos.

Diciembre pesa como un mundo de abetos masacrados cuando emborrona la mirada de aquellos a quienes Saturno no invitó a su fiesta solar. El invierno se inaugura con una exhortación a renegar de cualquier romanticismo. Los últimos serán los últimos. Y nada más.

Qué no daría yo por disponer del celofán suficiente para empapelarme los ojos. Para sustraerme a la angustia de las redenciones que nunca se detienen en las aceras.

Yo soy ella

2009-12-13T13:22:00.000-08:00

Yo soy ella.

Me sobran, de pronto, treinta y tres años

y los arrojo a la nada que tritura lo perdido.

Con los que me quedan me enrosco,

como un estambre, en el nido pulsátil de su cuerpo.

Me arranco de mí para sembrarme en ella

y, a través de su vida, proyectarme –íntegra-

hacia el mañana.

Serán mis manos –sus manos-

las que sujeten ahora las riendas

del resignado caballito de juguete.

El espíritu gris de mis tobillos animará

la savia contumaz de los suyos.

Ella rescatará la olvidada identidad de mis rodillas,

para enhebrar una danza nueva que bailará por mí

sobre las aceras boquiabiertas de mi retorno.

Sobreviviré con sus piernas a la ira de los relojes.

Porque ella soy yo.

Reiré en su risa sobre el cadáver

descarnado del Tiempo,

mientras llamo con su nombre a mi futuro.

.....

Lo escribí para mi sobrina Gloria cuando cumplió cuatro años. Ahora tiene siete. Sigue siendo una niña extraña, taciturna, oscura y clara. A veces triste sin motivo, imaginativa e independiente. Creo que ella soy yo, yo tenía su misma mirada de hada prisionera de algún embrujo maléfico, aunque yo tenía más motivos que ella para añorar libertades. ¿Será posible la reencarnación sin dejar la carne? No lo sé, pero yo la miro y me veo, me miro y la veo... Eso sí, los pájaros le son indiferentes :-) Nada es perfecto.

Espero que os guste, besos a todos.

Premio y lotería :-)

2009-12-11T07:25:00.000-08:00

Bueno, voy a repartir algunas cosillas, que no hago más que recibir y recibir con todo el morro, sin devolver nada. Papá Noel se va a enfadar conmigo y no me va a traer lo que le he pedido por ser mala.

Un amigo mío y vuestro (Caco, de http://krgama.blogspot.com/) me ofreció una participación de lotería para que yo, a mi vez, hiciera partícipes a cinco personas más. Esto es lo que molesta un poco, tener que elegir a sólo cinco personas :-( Es un poco triste tener que ir descartando a los compis blogueros cuando os tengo el mismo cariño a todos. En fin, son las reglas y me ha costado horrores ceñirme a ellas. El decimito es éste

La página donde hay que ir a informarse sobre este asunto es ésta:

http://alasdeplomo.com/2009/11/14/regalamos-loteria-de-navidad-2009/

Y los elegidos para cruzar los dedos conmigo son:

-Sílice de http://siliceamni.blogspot.com/

-Antonio de http://antoniopc.blogspot.com/

-Juan de http://ellugardejuan.blogspot.com/

-Joshemari de http://jmlarranagaacuarelas.blogspot.com/

-Carmen de http://carmen-jimenez.blogspot.com/

Os deseo mucha suerte y, ya sabéis, tenéis que repartir esa suerte con sólo cinco más, hala, a sufrir :-)

También quiero compartir un premio, este obsequio tan hermoso es de Eva Magallanes (gracias, guapa), de
http://www.lacalarealidadyficcion.blogspot.com/

Y como ya no quiero descartar a nadie más, le doy este premio a todos los amantes de los libros que se pasen por aquí. Si eres un devoralibros, es tuyo :-) Espero que Eva no se enfade.

Felicidades y suerte a todos.
Besos

Entre el fulgor y el júbilo

2009-12-04T11:26:00.000-08:00

"Cuando el amor comienza,

hay un momento

en que Dios se sorprende

de haber urdido algo tan hermoso.

Entonces, se inaugura

-entre el fulgor y el júbilo-

el mundo nuevamente,

y pedir lo imposible

no es pedir demasiado".

Antonio Gala

No voy a detenerme a medir mis sueños

ni a calibrar lo que espero para el día que llega.

Voy a pedirlo todo.

Tengo el hoy, sí, unas manos como mareas

y una sonrisa izada en lo más alto del mástil.

¿Qué más? ¿La luz?

La luz y unos ojos para repetir los míos.

Y un hambre de Dios, de paz y de plumas.

Pero voy a pedirlo todo, por si se me dona algo.

Voy a pedirlo todo.

Que por pedir no quede,

la Nada, ya la tengo segura.

¡Parece que se arregló el Slide! ¡Bien! ;-)
Muchimuakis a todos

.

¿Por qué lloran los sauces?

2009-11-27T08:13:00.000-08:00

¿Por qué llorarán los sauces?

¿Les dolerá el aleteo de las abejas?

¿El sol desarmado de la tarde?

¿La pelota perdida del niño?

¿La luna implorada por la marea?

¿La palabra de amor trillada?

¿Les dolerá el dolor a los sauces?

Quizás se les desmorona la savia

en el verdor de las lágrimas

y nosotros nada podemos hacer

excepto ver y susurrar.

¿Quién los consolará de su amargura?

Quizás, consolado, el sauce ya no sea sauce,

sus ramas se levantarían como mástiles

reverdecidos,

como todas las armas, como los cañones

recortados de los abetos en el valle.

Pinos serían, arces, pero no sauces.

Quizás ellos no desean la caricia de las voces,

sólo la libertad para inventar a su llanto

su propio recorrido descendente,

libertad para sufrir, para inclinarse y escuchar

mejor los estertores de la tierra,

para gemir sin palabras, para vivir llorando.

Es un poema muy viejo, perdonad los fallos de principiante :-)

La imagen sí es reciente, un apunte a sanguina.

Besitos

El lirio

2009-11-19T13:15:00.000-08:00

Imagen. "Lirio". Lápices acuarelables.

Aprender del lirio

la dulzura.

Bella y efímera,

en la tempestad flexionarme

sin romperme en pedazos.

Con una cortesía de pétalos

entregarme

-el corazón encorolado-

a los ojos, a las manos...

flexible sin sumisión,

erguida sin vanidad,

dócil y amplia,

alimentarme del dolor y del rayo

para crecer hermosa

fuerte,

y ser el desenlace feliz

de la lluvia

moteando las orillas.

Aprender del lirio

la alegría

de ser tierna y fugaz,

bella y superflua -sin lamento-

para volverme, en fin, memoria,

aroma en tu siempre.

La Eternidad

2009-11-15T06:50:00.000-08:00

La inspiración del poeta es un duende animoso que está a la que salta. El poeta se sienta como si nada, dispuesto a beberse la tarde como un vino dulce y llega ella y le pone el alma y el escritorio patas arriba. Algo así me ocurrió en este caso: andaba yo trasteando en la red a la busca de algo que no recuerdo cuando, de pronto, me apareció esta diosa ciega y olvidada que en otro tiempo extandió su dominio sobre hombres y tierras durante siglos. Esta maravilla se llama Wadjet, es la Diosa Cobra que, dicen, protegía a Alejandro Magno de enemigos y malos sueños, a él y a otros muchos personajes célebres y poderosos del pasado. Mirando esta estatuilla, sin pedirme permiso ni nada, la musa Erato, amiga de poetas y alucinados, revoloteando cerca de mi oído, me susurró no sé qué sobre la fragilidad del hombre, sobre la futilidad de la carne, sobre la permanencia, injusta quizás, de los objetos inanimados que viven para siempre, o, en todo caso, mucho más que sus dueños. Un asunto éste que a otro invidente, el maestro Borges , obsesionaba y con razón: de Alejandro Magno y su imperio no queda más vestigio que la estela que los historiadores labraron en papel o piedra. Pero su talismán, su estatuilla ciega que le acompañó en tantas batallas permanece hoy, mirándonos sin vernos (¿o sí nos ve?) con sus ojos vacíos, burlándose de nuestra soberbia, nuestros humos altaneros de pobres mortales, que se creen dueños del tinglado y poco menos que eternos.

Esta es la historia, y éste es el poema, que luego pasó a formar parte de mi tercer libro "Obituario de horas". Espero que os guste.

Mírame,

tú sí puedes hacerlo.

Contra los anillos sagrados de mi pecho

se ha ido estrellando, uno a uno,

el cristal de cada siglo.

Mis cuencas, ahora vacías,

vieron balbucear la raíz de la Historia.

Sí, ese soy yo:

el espectro que vive

en las pesadillas de Cronos,

el miedo que hace temblar el corazón altivo

de los relojes,

la necrópolis donde se pudren

los huesos calcinados del tiempo.

Mírame,

tú tienes, sí, dos ojos, el don y la palabra.

Pero yo tengo, prendida,

enroscada,

entre las elipses de mi cola

la Eternidad.

La imagen la tomé de aquí. Los destellos luminosos se los añadí yo. Besos a todos.

.

Ops, me piden que explique, y yo explico :-) la "voz" que habla en este poema es la de la serpiente, por supuesto, no la mía. Ella, desde su eternidad, se burla de nosotros que la miramos con ojos reales, ojos reales pero que no son más que carne de cementerio (jó qué tétrica me he puesto) mientras ella sigue "viva" por los siglos de los siglos. Nosotros pasaremos, y ella quedará. Espero que ahora se entienda mejor. Besitos

Todos los Santos

2009-10-31T08:47:00.001-07:00

Este poema tiene un año, lo escribí el año pasado el día que indica su título. Y título es justo lo que le falta al dibujo que también os presento, se aceptan sugerencias :-) La técnica, lápices de color.
Aún no me encuentro bien, pero me cuesta horrores mantenerme alejada del blog y de vosotros. Os debo visita a todos o casi todos, disculpadme, a ver si me voy poniendo al día. Un millón de besos.

Hoy la mañana se ha incorporado

como una novia virgen,

feliz y estentórea de pájaros

y de brisas

y se ha extendido como miel nueva

sobre el temblor otoñal de la albahaca…

El cielo de un azul enhiesto,

retador,

me explica la alegría

en ese idioma suyo falto de vocales

y sobrado de alas.

-Pero yo no le entiendo-.

Esta mañana

-alegando tumbas y fiestas-

Dios se ha enredado entre las hojas

como si aún hubiera esperanza.

¿Cómo será?

2009-10-20T14:32:00.000-07:00

¿Cómo será?

eso de avanzar sin trabas,

alentada, que cada piedra,

en lugar de un sobresalto,

sea un adorno íntimo del paisaje.

¿Cómo será?

Enviar mi intención hacia ese músculo lejano

de mi feudo en eclipse y que se me ofrezca

vasallo y sumiso...

La piel despierta, por fin,

de su sarcófago sueño.

¿Cómo, cómo será?

Andar alegremente,

despreocupada,

abierta de brazos como un crucifijo

a lo venidero

como lo estoy a lo pasado...

¿Cómo? ¿Cómo demonios será?

Eso de ser feliz,

¿cómo será?

Olvidé decir ayer que el dibujo está realizado con carbón y creta blanca en barra sobre papel Mi-Teintes gris. No, no es un autorretrato :-), es una carita que me anduvo merodeando por la cabeza unos días pugnando por hacerse visible en el papel. Besos.

.

Identity

2009-10-25T15:06:00.000-07:00

Imagen de http://algomas.blogia.com/2007/septiembre.php

Miró por la ventana y vio que la mujer que se detuvo junto al semáforo sobre el vértigo de sus tacones le había plagiado el rostro. Aquella desconocida tenía sus mismos ojos, oblicuos y azules… Y su misma nariz, su extraña mandíbula de perfil afro y tez caucásica, el lunar incitante, el cabello largo y oscuro, la frente esperanzada… Hasta el mismo disfraz de carmín en los labios. Sí, era el mismo rostro que vivía en su espejo. La mujer de los tacones cruzó a toda prisa el paso de cebra con los brazos firmemente cruzados en un intento ineficaz por cerrarle el paso hacia su cuerpo a ese frío que en noviembre le va creciendo a las aceras. Y se marchó, calle abajo, fundiéndose con el oleaje urbano, abrigando el gesto seguro de quien cree tener el tiempo a su servicio. Marcaba el paso con un ritmo de marea vertical y presurosa y todo en su cuerpo, en su pelo, en el desafío oscilante de sus caderas, en su abrigo y el bolso de piel marrón que le golpeaba la cintura, todo, expresaba una cimbreante armonía.

Se apartó de la ventana sonriendo. Con los ojos cerrados tomó de la mesa aquella fotografía que le hicieron cuando tenía diez años, la rompió muy despacio en cuatro cuadrados casi perfectos y los arrojó a la papelera paladeando el instante.

Después abrió los ojos. Y empezó a ser feliz.

Muchas gracias a todos por vuestros comentarios. Chicos, os vuelvo a dejar unos días, estoy pachucha otra vez, ya os iréis acostumbrando a mis continuas pachucheces :-) Durante unos días no escribiré ni comentaré, pero prometo que me pondré al día cuando regrese y os iré visitando para corresponder a vuestra amabilidad. Evidentemente, a mí aún no me ha llegado el momento de "empezar a ser feliz"... Un besazo gordo a todos.

Dear friends, I'm fealing a little ill and I must rest some days. I hope that I will be back soon. I send you a great kiss for everyone.

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"Aún aprendo" / "I still learn"

2009-11-09T09:00:00.000-08:00

Thanks to Cherrie McKenzie (CoActiveDreams) for permit me to draw the beautiful hands of her father.

Gracias a Cherrie Mackenzie por permitirme dibujar las hermosas manos de su padre.

.....

"Aún aprendo" es el título de uno de los úlitmos bocetos que realizó Francisco de Goya, siendo ya muy anciano. El dibujo representa a un hombre mayor y vencido, apoyado en dos bastones. Se supone que con este trabajo Goya quiso transmitir la idea de que un hombre es, en realidad, sólo aquello que sabe, y que la edad no es óbice para seguir adquiriendo conocimientos. Al fin y al cabo, aprender no es otra cosa que avanzar y crecer y nada debería impedirnos seguir creciendo hasta el último instante.

Recordé este extraño boceto mientras dibujaba estas manos, por eso me permití la osadía de tomar prestado el título. Espero que, allá donde esté, el maestro aragonés sepa perdonarme :-)

Besos a todos.

Pigmalión

2009-08-23T06:42:00.000-07:00

"Pigmalión", en la mitología griega, rey escultor que se enamoró perdidamente de una de sus estatuas.
En la imagen, mi versión personal de "La chiquita piconera", la más célebre obra de Julio Romero de Torres. Es óleo sobre lienzo (la foto se ve algo inclinada, esta vez la fotógrafa no se lució) :-)
Besos

Qué extraña la forma de mis manos,

esta inmanencia volcada hacia adentro

que no soy yo y que es más que tú...

No sé de qué caverna o símbolo o conjunción planetaria

escapaste para sembrarte en una noche de mármol.

Pero estas manos extrañas saben atrapar lo escondido.

Arañando el cincel toda la muerte que te sobraba,

te descubrí limpia, nueva, mística y áspera

como una flor de invierno,

pero con un corazón insufriblemente humano

bombeando olas milenarias hasta la orilla misma de mi boca.

Diosa mía, alba de piedra, duramente blanda,

tanta belleza no puede rendirse a la maldición de lo inmóvil.

Estás viva, y yo loco.

Enciérrame en un pétreo abrazo de siglos y formemos una trenza

de amor absoluto, para esta noche de ojos en acecho.

Por cierto, me voy unos días (ya me tocó) :-) Nos vemos en septiembre, si Dios quiere. Disfrutad de los últimos días de agosto, sólo hay uno al año... para bien o para mal ;-). Besos a todos.

.

Premio para todos :-) ¡A recogerlo!

2009-10-14T06:21:00.000-07:00

200 seguidores... En principio esta es la excusa, pero la razón que se esconde tras la excusa es que quiero, de alguna manera, agradecer a todos vuestra compañía y aportaciones. Con mi tonta manía de "dejarlo todo para cuando tenga tiempo", se me van acumulando los premios que me otorgan los amigos sin repartirlos como es de buen cristiano. Y como "cuando tenga tiempo" no llega, pues ahí se quedan acumulando ganas y yo acumulando culpa.

Este bonito premio lo hizo con todo el cariño nuestra dulce Caracola de http://naranjas-limones.blogspot.com/, detalle que en su momento le agradecí muchísimo. Ahora no recuerdo entre cuanta gente lo tenía que repartir ni qué otros requisitos había que cumplimentar. Yo agarro y cojo y por tó el morro os lo dedico a todos :-) A los doscientos seguidores y a cualquier otro que se añada más. Creo que recibo mucho más de lo que doy y me siento privilegiada. Un millón de gracias.

Besos en ráfagas y felicidades :-)

Ah, podéis darlo a quien queráis, no hay requisitos.

(Y ahora a ver cómo me las arreglo para avisar uno por uno a los doscientos ....¡glups!)

Ops! I forgot the English-speakings :-) Sorry.

This is a prize for all my followers. You can take it to yours blogs or websites. Thanks a lot for to keep me company and for yours always kind comments. A great kiss for everyone.

A veces me llega la vida

2009-10-12T11:52:00.001-07:00

Imagen: "Autorretrato fundido en negro". Carboncillo y sanguina.

A veces me llega la vida,

candente, dilatada,

como una ardillita roja,

toda ojos, corazón y nervio.

Y me regala el don del último fruto

para que reconstruya con él

mi otoño.

Hacía tiempo que no trabajaba con sanguina. Había olvidado lo luminosos que son los resultados... Y también había olvidado lo mucho que mancha :-S Tengo sanguina hasta detrás de los ojos, aunque no sé cómo ha llegado hasta allí :-D. Para hacerlo un poco más original apliqué en torno al rostro unos trazos con carboncillo en barra junto con otros de la misma sanguina, como si la figura "surgiera de la oscuridad". Besos a todos.

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La sonrisa

2009-10-06T07:57:00.000-07:00

Por la luz de tu sonrisa
llego suavemente
de mi oscuridad al mundo.

Diógenes

2009-09-29T14:51:00.001-07:00

“Durarán más allá de nuestro olvido”

J. L. Borges

A mi hermano

No puede haber espacio mayor que la memoria.

No puede haber rincón más oscuro

que esta claridad con que hoy me asomo a todo lo perdido.

Aquí, en mi regazo, duermen su sueño de polvo

un millar de formas, conclusas como ruinas.

Voy amontonando cada objeto vetusto

que una vez fue útil o bello y que ocupó

tantas mañanas, tantas tardes, tanto afecto

que ya no puedo barrerlos de mí

sin arrancar con ellos un trozo de alegría

de esa clase de alegría que nunca sobra.

Allí, desgarbados en su orden confuso,

me espera el coqueto pianito de plástico rojo

que despertó una noche de Reyes

-que entró por la ventana, nos dijeron-

a su proyecto de estar para siempre

formando parte de nuestra pequeña historia.

Aquella muñeca afectada y pelirroja,

de ojos azules y fijos como botones despiertos

que perdí en un oleaje de años procelosos

y que ahora evoco con la gravedad

con que se añora un deseo amputado.

En otro rincón, atesorando motas de olvido,

aquella raqueta viuda, sin compañera y excesiva

para dos niños menores de diez años

que la usaron para todo menos

para su primer y exacto cometido.

Nunca la supimos manejar con destreza.

Y el peluche complaciente que pretendía ser oso,

más blando que bonito, más blanco que tierno

que acomodé en mi cama tantas noches

esperando que su anestesia de gomaespuma

apagara el miedo a caer en esa trampa

que entonces me parecía el sueño y sus arcanos.

Y el perro que guardaba pijamas en su barriga

y la serpiente larguísima y destartalada

que mi madre nos hizo, cosiendo calcetines jubilados,

un reptil descomunal de andar por casa.

Y aquel cachorro de goma que miraba

como si viera. Y aquel tren de cuerda

que tuvo que aprender el duro oficio

de viajar sin rieles ni guardagujas

por el sufrido suelo del salón de juegos.

Y el caballito balancín, valiente y estoico,

que era la versión plástica del “Pequeño Tío”.

Y la capa que fingía con torpeza la piel del tigre,

auxilio perfecto en nuestras selváticas tramoyas

-Tarzán, Orzowei, Sandokán, saltando en el tresillo-.

La ballesta con trazas de animal violento,

el álbum de cromos incompleto y resignado

el cómic infumable aprendido de memoria,

el rifle de feria que ladraba más que mordía,

el Mádelman con ínfulas de batracio

-y que olía a goma más que a aventura-,

el helicóptero de salvamento que parecía un insecto disecado.

El puzzle, la máscara, la pelota,

el libro, el cuadro, la espada…

Así, uno a uno, voy rescatando,

cada tesoro amado y perdido.

Sobrevolando burlas y desmanes,

-Diógenes feliz contra el mundo-

no cejaré en este ejercicio de añoranzas

hasta haber almacenado en mi desván secreto

todas las palabras, todos los recuerdos,

que me avisan de que soy sólo un final previsto,

el resultado de toda la esperanza, la fe y el gozo

que fui acumulando para la escasez del mañana.

Mil años después,

aún soy una niña que aguarda.

Una criatura medrosa esperando

que una noche de Reyes,

u otra noche fría y cualquiera,

sólida de estrellas y de escarcha,

la felicidad, hecha juguete

o destino,

entre por mi ventana.

Disculpad la extensión. Ya sabéis los que le pasa al entusiasmo cuando se le suelta la mordaza :-) Besos a todos.

.

La mariposa de Van Gogh

2009-09-22T06:22:00.000-07:00

Entró por una rendija de la ventana como el espíritu ascendente del día muerto. Tenía ese color inaudito que sólo adornan a los objetos que se sueñan. Él la miró espantándose la fiebre de las pupilas. Los ojos rotos de delirio. Creyó que no la veía, que era una más de esas alucinaciones que le violentaban las sienes, empapadas de tabaco y absenta. Pero pronto comprendió que de la esquizofrenia nunca brotan milagros con alas.

“Quise pintarla” escribió a su hermano. “Pero hubiera tenido que matarla… y no puedo matar a un ser tan bello”.

La compasión dejó la vida intacta, pero asesinó de golpe la inspiración que hubiera eternizado una existencia tan efímera. El lugar que en los museos no ocupa hoy el lienzo jamás pintado es otro tributo más de Vincent a la belleza. A la belleza despedida por la noche, que cargaba sobre la espalda el espíritu de un día muerto.

En una de sus cartas a su hermano Theo, el genial pintor holandés Vincent Van Gogh narra una pequeña anécdota: una noche, una hermosa mariposa nocturna entró por la ventana. El artista sintió unos deseos irrefrenables de pintarla pero el animalillo, obviamente, no se quedaba quieto. Vincent le cuenta a su hermano que prefirió dejarla vivir, antes que matarla para conseguir la inmovilidad necesaria en el modelo. De esta historia simple y bella nació esta pequeña reflexión que hoy os traigo y que escribí hace ya años, para la revista cultural Espacio Luke.
La ilustración también es de mi cosecha. Es acuarela y tinta, espero que os guste :-)
Un besazo a todos.

Un niño enfermo

2009-09-14T13:42:00.001-07:00

Imagen: "Niño enfermo", del artista francés Jean Augustin Franquilin

"Yo estoy seguro de que Dios no existe, pero, si Dios existe, no tiene perdón de Dios".

José Sacristán

Un niño enfermo

es un agujero intruso

en la paz beata de las liturgias,

es una mancha de tinta negra

en el pliego podrido de la noche,

es una esperanza al revés,

un esputo gris sobre los laboratorios

y los teoremas.

Un niño enfermo

es lo que sobra en los márgenes

impolutos de los códices,

es un tropiezo en la piedra

teologal y virtuosa,

es un paraíso sin el acierto

puntual del “Hágase”.

Un niño enfermo

es la pieza extraviada

para que el mecano no funcione

es una pregunta varada,

un signo de interrogación con raíces,

un lunar feo que el cosmos disimula

bajo un manto de supuestas

revelaciones.

Un niño enfermo

no hay código ni álgebra que lo explique.

Un niño enfermo

es el santo y seña

de la pereza homicida de los dioses.

Yo NO estoy tan segura de que Dios no existe, considero una muestra de vanidad mal controlada tener "seguro" algo que nadie sabe y es posible que no sepamos jamás. Pero sí reconozco que, en demasiadas ocasiones, no Le entiendo.
Besos a todos.

El mal dormido

2009-07-25T15:12:00.000-07:00

El poema es de 2002 (era joven, sed indulgentes :-) ). El trabajo de origami de la foto lo hice anoche. Besos

“Mañana será Dios, y su porfía,

sacudirá, violenta, al mal dormido...”

Juan José Domenchina

Hay una perversión que aqueja a las lámparas,

una iniquidad se esconde detrás de los cuadros

cuando ya no están,

y dejan esa huella cuadrada que es una cuadrada soledad

muriendo en las paredes.

Hay una perversión en las fotografías que albergan

los álbumes viejos,

es perversa la lágrima que unge un centímetro

de almohada,

perverso el reloj que se para cuando no lo mira nadie.

Hay un pecado enmohecido hasta en el espejo

que no sabe devolvernos más de lo que hay.

Hay maldades de polvo en las pestañas de las muñecas

de porcelana,

hay impudicias dormidas en las inocentes fotos de boda,

en las bombillas halógenas que me obligan a parpadear,

en los libros que me vuelven, orgullosos, sus lomos,

sabiendo que jamás los leeré.

Hay una maldad dormida en los ojos insultantes del gorrión

en el tejado,

en los pies de los otros que me enseñan, insolentes, sus virtudes,

en la joven que me cuenta que su vida es cosechas y almíbares.

Hay maldad inocente en el gato que arquea

su espalda y me ofrece sus vértebras a cambio de rencores.

Hay maldad hasta en esa espina en la cintura que le duele

a cualquiera.

¿Y el mal de las hormigas que se burlan a seis patas?

¿y la aberración de las moscas que se aparean sin pudor

sobre mis cosas?

¿La porfía de Dios me salvará de todo eso?

Sólo yo puedo sacudirme el mal despierto que llevo dentro

ese que me hace insufribles las lámparas, los cuadros y sus huellas,

las fotografías, las lágrimas, los espejos, las muñecas perfectamente

empolvadas, las bombillas, los libros ilegibles, los pies y sus virtudes,

las fotos de boda, la joven feliz, el arco del gato, las hormigas y

y sus posibilidades, las moscas impúdicas, la cintura de los demás

con su punzada sensible.

Sólo yo puedo irrumpirme de polvo o nuevo día los enojos

para reconstruirme sobre un punto de conformidad

dos ojos buenos

para que la belleza no me sea maldad

o injusticia.

Como digo en un comentario, añado una explicación breve sobre este poema. Está inspirado en unos versos inmortales de Calderón. Segismundo, el protagonista de "La vida es sueño", está injustamente prisionero. En su angustia se pregunta, en uno de los pasajes más memorables de nuestra literatura, qué cruel azar o destino hizo que animales inferiores tengan un derecho primordial que a él se le niega: la libertad. En mi texto transpolo la situación de Segismundo a mi propia historia, manteniendo el tono trágico (aunque, la verdad, yo no estoy a pan y agua ;-)). De ahí el aparente desprecio (sólo aparente) hacia los insectos y otros animales.

Os recuerdo los versos de Calderón que ya conoceréis:

Nace el ave, y con las galas
que le dan belleza suma
apenas es flor de pluma,
o ramillete con alas,
cuando las etéreas salas,
corta con velocidad,
negándose a la piedad
del nido que deja calma:
¿y teniendo yo más alma
tengo menos libertad?

(...)

Nace el pez, que no respira,
aborto de ovas y lamas,
y apenas bajel de escamas
sobre las ondas se mira,
cuando a todas partes gira,
midiendo la inmensidad
de tanta capacidad
como le da el centro frío:
¿y yo con más albedrío
tengo menos libertad?

(...)

Podéis leer el texto completo aquí. Para los jóvenes que aún no lo conozcáis os aseguro que vale la pena.

Septiembre

2009-09-04T07:46:00.000-07:00

"La lluvia de septiembre
despierta el vacío..."
F. Battiatto

Venga el otoño a completar lo que falta,

que cada hoja descabalgue el temor al

son perdido, a una noche pechiabierta

de pulsos escondidos y ojos desterrados.

No se vaya septiembre sin renuncias

a lo bello o lo malo o lo gris o lo seguro,

no se nos venga el invierno con menos

calor del que le pertenece por derecho

y me albergue el alféizar torcaz del alma

más pétalos de los que deberían caber

en esta tarde-noche-alba aterida de, sí,

de esperanza, de esperanza, de esperanza …

Estoy de vuelta :-) Gracias a todos los amigos que habéis mantenido un rescoldito de presencia segura entre mis brasas. Os siento tan cerca que casi podría tocaros con los dedos del alma. Un beso enorme para todos.

Lo seré todo

2009-08-19T08:00:00.000-07:00

Espero que os agrade este texto de mi último libro. La foto es mía también :-) con su retoquito de Photoshop, eso sí. Si os gusta está a vuestra dispo. Besos a todos.

“Lo seré todo,

puesto que mi alma es infinita”

J. R. Jiménez

Lo seré todo,

porque tengo carne de estrella.

Seré la sombra que repta a los pies del olmo

despeñaré mi piel líquida siguiendo

la huella vertical de la cascada,

desordenaré las corolas matinales

con el afán del colibrí y de la abeja.

Lo seré todo.

En mi linfa confluirá la savia de los lirios,

despeinaré, tronando, la geografía de las nubes,

me embriagaré con el néctar del musgo y el topacio

y se acogerán a la paz de mi vientre las hormigas.

Lo seré todo.

Me arrastraré por la playa con la voz de las espumas,

despertaré en el nido huraño del águila

con el disfraz atolondrado del polluelo,

bailaré al ritmo que me marquen las espigas.

Seré cumbre, llama, piedra, páramo. Todo.

Lo seré todo,

porque tengo carne de estrella

y un trasiego de sangre libre

para alimentar la raíz del mundo.

Aqua sum

2009-06-16T06:48:00.000-07:00

La gaviota es criatura sagaz

diplomada en azules.

Viene de un mundo desvirgado por sus alas,

de ese ámbito celeste con el que sueña

y delira la fe incauta del hombre.

Sin embargo, para la gaviota,

el confín de las alturas

guarda ya muy pocos secretos

y es bien sabido

que el misterio desvelado se presta mal

a la devoción, a su dicha y pesadumbre.

Por eso la gaviota se inclina sólo

a un enigma más cercano y conveniente:

lo insólito del agua hecha abismo,

titán líquido que huye quedándose,

dios inconstante y espuma.

Por eso la gaviota no cree

en promisión alguna ajena

al testamento viscoso de las algas.

Y reza hacia abajo.

Al mar, Señor de Todo,

allí donde aún se agrupan

la raíz y el final de los arcanos,

caprichoso, enajenado, eterno,

humus de cristal vacilante que parió

el Génesis y la historia,

la lucha y el despropósito,

el temor y la palabra,

el amor…

y la plegaria elíptica de su vuelo.

..........

En la imagen, un acrílico titulado "Niña en la playa" (no me rompí la cabeza con el título :-)), el lienzo es casi una miniatura, del tamaño de medio folio A4. Besos a todos.

Nos quedará septiembre

2009-08-15T09:59:00.000-07:00

Este artículo lo ecribí también hace tiempo, fue para la revista cultural "Espacio Luke, donde tuve una columna durante tres años, espero que os guste.
Besos a todos.

“Soy un verdadero cosmopolita,

soy desgraciado en cualquier parte del mundo”

Stephen Vizinczey

Hay quien cree que la serenidad tiene algo que ver con ensayar un encefalograma plano bajo un mar de sombrillas. En la tela de una sombrilla playera casi siempre conviven colores que nacieron para odiarse, pero eso a nadie le importa. Lo importante es despatarrar por la arena un sueño de felicidad aparente y, por supuesto, narrar la hazaña al regreso. Y que la envidia haga lo demás.

Alguien escribió que la felicidad exige la absoluta estupidez o el absoluto egoísmo. O la absoluta maldad... Algunos necesitan del dolor ajeno para reforzar, por comparación, el bienestar propio. La desdicha del otro cuadruplica el disfrute de la propia ventura como si en ese juego de balances estuviera la clave y el barómetro de referencia para medir y revalorizar nuestro gozo.

Todos los males de la Tierra muestran su rostro obsceno en páginas impresas de consistencia versátil que igual nos redondea la boca en un rictus de escandalizado asombro que nos sirve para envolver bocatas de calamares. Pero mientras el horror no escape del sufrido papel con lamparones de bronceador, mientras se circunscriba a una red de titulares, mientras no salpique, mientras todo le ocurra a los demás, el siestorro sagrado de los faraones de playa, fiambrera y chiringuito no será alterado. Y a Bertolt Brecht que lo zurzan.

Pero es inmoral erigirse profeta de ningún apocalipsis. Siempre nos quedará septiembre. Doblemos el periódico y reunamos todo el egoísmo, la estupidez o la maldad necesarios para dar forma a la indiferencia en el sprint final del calor. Durmamos tranquilos que el mundo queda muy lejos, retenido, de momento, por los colores irreconciliables de un mar de sombrillas.

Volver a ti

2009-08-09T07:35:00.000-07:00

Este poema también tiene un montón de años (es de 2000 ó 2001 quizás). Pero esta tarde he sacado la lima y le he afinado las aristas para que no sea tan palmaria su "antigüedad" :-) la poca experiencia que tenía cuando lo escribí. No sé si he conseguido algo.
La ilustración no tiene título, es tinta y acuarela.
Besos a todos.

Hoy volví a ti.

A partir de tus ojos imprevistos

removí mi llanto y me detuve en tu boca

deseando que el viento enredara mi pelo

en la burbuja de tus ramas.

Hoy tengo mil lágrimas de menos

y una sonrisa de más.

Y sólo la mitad de un corazón desgastado.

Por el laberinto azul de tus ojos de agua,

por la lluvia trigal de tu pelo

me llego, sí, a tus asuntos de nuevo

y libero de su silencio al zorro montaraz que me posee

(hoy no voy a ser buena).

Y recuerdo y bendigo mi punto de partida,

el lugar de donde salí para encontrarte,

para perderte,

para olvidarte,

para regresar a ti después de mil siglos,

de tantos años dispendiados,

arrojados al sinsentido de perdurar sin vivir,

después de tanto amor disipado,

de tanta ansia a pan y agua,

de tantas madrugadas de celo

sin salida,

volver...

A tu voz de estanque,

a tus manos nocturnas,

a tu piel de jungla,

a la codicia frutal de tu lengua...

Y beber, otra vez,

en la umbría primavera de tu sexo.

Nunca te moviste de tu lugar,

pero no te tenía –qué absurdo todo-.

Volar lejos era entonces un privilegio de hadas

y por ser hada desatendí

lerdamente lo cercano.

Pero hoy estoy aquí, amor,

tan cerca que no puedes avanzar sin respirarme.

Hoy estoy aquí,

renombrada la verdad de mi historia.

Sin miedo.

Otra vez junto a ti.